A MALASAÑA EN EL DESPERTAR DE PRIMAVERA..

Son postales en los muros de las casas que sostienen las verbenas de recuerdos, los charcos de la lluvia entre pisadas urgentes. Fue la sangre hirviendo la que sacudió el yugo, la que enarboló el inocente coraje de Manuela Malasaña. Plaza de silencio, poesía dormida entre el pan, la frasca y el zapatero.
Tacones venidos de abajo, de donde la luna viste lunares, guitarrea el vejestorio, sintiendo codo con codo la existencia de ese barrio, que es plaza, orgullo y relato.
Maravillas fue bautizado, entre personas de ensueño, los vecinos que acristalan sus relatos en las calles. Maravillas entre abrazos, nacimientos y bodas de castiza alianza, velatorios de verdad en los pésames sinceros.
No fue monigote el tiempo, la cuchillada al francés que se creyó que Madrid era aldea de la de quitar y poner. Fue el redoble de dientes, la mirada del infante, la libertad en la sien, la que sacudió el retrato de vecinos que en bosque de armas grito al viento su devoción.
Botas negras, grises sombras, pero nada pudo secar la absenta que en los geranios hace crecer las canciones. Pórtico de ilusiones, melodías de emociones, historia que escribe el poeta que siempre pensó publicar, escribiendo a lomos del jaco, perdido en su afán de amar, sin más refugio que el alma regalado a la vecina.
Suenan campanas a muerto, rosario de brisa que fueron, quienes entre luz y escenario sintieron el edén de su retén. El de la guardiana de noche, velando las golondrinas, que avisan la primavera en el barrio de Malasaña. Allí luce el estanco, las escaleras de ayer, que a toro pasado sigue siendo memoria, la que a la gente le pone en pie.
Sonetos vagos de manos desnudas, esos que tanto afán tienen en la rima del verano, cuando las fuentes se ahogan del calor de los madriles. Manuela camina entre callejas, encendiendo las farolas de quienes siguen creyendo que ser libre es un derecho. Un anhelo, un suspiro, el ático en el que vivir allí donde sólo el cielo, saluda a los que se fueron.
JMFP

 

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